Il était un peu plus de minuit quand tu étais rentré dans votre chambre commune, faisant le moins de bruit possible car tu ne savais pas si oui ou non il dormait. Alors tu étais rentré, silencieusement, et à la lumière de ton holokit tu étais allé dans la salle de bain, acceptant avec plaisir l'eau froide coulant sur tes épaules rouges une fois dans la douche.

La soirée avait bien commencé. Très bien, même. Mieux que tu ne l'aurais pensé. Après tout, c'était toujours la guerre froide entre ton colocataire et toi, c'était même pire depuis l'épisode de l'infirmerie, et il t'était impossible de rester dans la même pièce que lui sans te sentir mal pour lui, et pour toi. Surtout pour toi. Alors tu avais un peu fuis le problème, te trouvant bien faible sur le coup, te trouvant bien puérile depuis ce fameux jour. D'habitude, tu ne fuyais pas. Tu te confrontais au problème, à la situation, tu trouvais toujours une solution, une vraie, une durable de préférence. Mais ces temps-ci, la seule solution que tu avais trouvé, c'était la fuite.

Fuir, fuir, fuir. Fuir encore et toujours.

Fuir jusqu'à ce que ta rancune passe.

Fuir jusqu'à ce que tu puisses passer outre.

Fuir jusqu'à ce que ton corps ne te hurle plus de le haïr.

L'eau coule depuis trop longtemps sur tes épaules, ton dos et tes poignets, rougis par le froid et ta partie de jambe en l'air. Tu te sèches, te maudis silencieusement d'avoir oublié de prendre ton caleçon et tu sors en serviette.

L'une des pires idées que tu aies eu depuis un bon moment.

Car, sans le savoir, la confrontation que tu évitais depuis un moment allait se produire. Et se battre à poils était loin d'être la meilleure chose à faire.  

Violente.

L'étreinte est violente, brutale, sans que tu ne t'en rendes vraiment compte. Tu l'as vu arriver, tu l'as vu venir vers toi dans la pénombre, mais tu t'es dis qu'il allait utiliser la salle de bain, garder cette distance entre lui et toi, cette distance qui est obligatoire entre vous, parce que tu l'as dis, parce que tu l'as ordonné.

Tu as donné les ordres.

Et il les suit.

Il les a toujours suivit, alors pourquoi... pourquoi ce soir, cette nuit ? Tu vas pour le repousser, brutalement, violemment, implacablement, quand sa voix coupe le silence glacial.

Tout va bien aller maman, je suis là.

Tes mains se posent sur sa taille, parce que tu ne peux pas les poser autre part que sur sa taille vu comme il t'enlace, et tu le repousses, ta voix soudain froide, ta bonne humeur des quelques heures précédentes envolée :

— Réveille toi, Sean. J'suis pas ta mère.

Le nom de famille est sorti tout seul. Tu mets de la distance, de plus en plus. Mais il a pas l'air vraiment réveillé, pas vraiment présent, alors tu essaies d'être calme, posé. Tu recules d'un pas, ou deux.

De la distance.

Tes bras se croisent sur ton torse et, après un moment, tu tiens la serviette d'une main. Pour le cas où.

Magnifique.

Et, là, en serviette devant Ambros, le torse avec quelques bleus, le dos avec quelques griffures, tu te dis que ça ne peut pas être pire.

Ca ne peut vraiment pas être pire. 

La violence de tes mots était plus difficile à avaler pour lui que tu n'aurais pu le penser. La violence de ton retrait, de ta distance, était plus horrible pour lui que pour toi, car tu lui faisais penser que tout était de sa faute. Que ta rancune, ton désintérêt, que tout ce mélange venait seulement de sa stupidité, de ses innocentes questions. Tu lui faisais croire tout ça, alors qu'en fin de compte, il y avait une part d'ombre dans tout ça : tu n'arrivais juste pas à voir la vérité en face. Il t'avait mis le nez dans ta merde, et tu le repoussais de toutes tes forces à cause de ça.

Le juron te fait lever les yeux au plafond. L'exaspération vient sillonner tes veines, un soupir presque amusé vient passer la barrière de tes lèvres.

— Ce n’est pas moi qui est laissé ses marques n’est-ce pas ?
— Nan.

Tu as répondu au tac au tac, vite. Il avance d'un pas, tu recules d'un. Tu ne fuis pas. Tu ne veux juste pas qu'il t'approche, et tu n'es pas véritablement prêt pour parer ses attaques.

Lui. Toi. Enfin.

Il soupire, serre les poings et tu le regardes faire son manège. Tu ne comptes pas le pardonner, même s'il n'y a, théoriquement, rien à pardonner. Ce n'était que des questions, que des suppositions. Tu soupires à sa question, plus posée pour lui-même que pour toi et tu hausses les épaules. T'en sais rien. Il n'avait pas trop le choix non plus, on ne pouvait changer de chambre que pour une raison valable. Le "je me suis disputé avec mon colocataire" était loin d'être une raison valable.

Tu pourrais t'habiller, mais tu as peur qu'il prenne ça comme une fuite, qu'il interprète ça comme si tout était définitivement fini, perdu. Et non, ce n'est ni fini, ni perdu, c'est juste... en suspend. T'es juste pas encore prêt à accepter toutes ces questions dont tu ne connais toi-même pas les réponses.

— Ecoute je t'en veux pas. Enfin. Si, je t'en veux, okay ? Vraiment. Ca m'a foutu en rogne, et quand j'y repense ça me fout encore en rogne mais...

Tu te stoppes, passes une main sur ta nuque. T'es pas un gars méchant, Rory. Tu ne fais pas du mal pour le plaisir de faire du mal, le voir dans cet état te fait du mal, ça te met mal à l'aise, aussi, inconfortable.

— Je peux passer au-dessus.

Tu peux, oui. Tu peux passer outre. Tu n'oublieras pas, tu ne pardonneras pas, non. Mais tu peux lui donner une autre chance. Même si t'as merdé aussi, même si t'aurais pas du réagir aussi excessivement. Mais tu pourrais.

Oui, tu pourrais passer outre. 

Il y a comme un moment de silence, ce genre de silence qui te rend mal à l'aise, vraiment. A un point où tu détournes le regard, à un point où tu te racles la gorge, où ta main libre vient frotter ta nuque avec nervosité. Tu peux comprendre que l'idée de passer outre peut être surprenante, surtout venant de toi. Parce que tu ne pardonnes pas, Rory.

Oh non, tu ne pardonnes pas, tu ne pardonnes jamais. La rancune est tellement tenace, avec toi. Elle te colle à la peau avec une force que tu ne peux combattre. Tu l'enlaces avec force, ne la laisses pas partir et elle, elle, cette vile chose, elle s'insinue en toi de jour en jour, ne te laisse jamais en paix, ne laisse jamais tes proches en paix. Elle est là, violente et intrusive, ne te laisse jamais en paix et en échange, tu ne la laisses jamais en paix non plus.

Pourquoi tu devrais le faire, après tout ?

Tu le vois commencer à paniquer. Ou du moins, ça ressemble vraiment à une crise de panique. Sa respiration se saccade, ses épaules se secouent sous les hoquets, les rires paniqués, jaunes. Et puis, avant que tu n'aies le temps de faire quoique ce soit, il s'effondre au sol et tu ne peux que l'accompagner dans sa chute car ta main a quand même réussis à attraper son épaule. Tu regardes la porte, toujours debout, toujours ta main accrochée à son bras, sans savoir quoi faire et aller chercher de l'aide en serviette c'était pas vraiment une bonne...

— Fais chier ! Je suis vraiment désolé. Pourquoi la nuit ne peut pas me laisser respirer et ne pas y penser ? Hein ? Pourquoi il faut que tu hantes mes songes avec des excuses que je n’aurais pas ? Je peux pas plutôt être dans un temple remplit de chèvre et de macaron ou n’importe quoi d’autre ? 

Oh. Peut être pas si paniqué que ça, en fin de compte. Tout est bizarre. Il est persuadé de dormir encore et toi, toi tu es bien éveillé, pourtant. Il se redresse et tu l'aides un peu, sans vraiment t'en rendre compte. Bon.

Bon.

Ce n'était pas une bonne idée, mais tu ne voyais que ça comme solution.

Tu prends une inspiration, courte mais suffisante. Puis le son de la claque résonne dans la chambre. Tu ne donnes jamais de claque, Rory, tu donnes des coups de poings, des vrais, de ceux qui font mal. Tu ne donnes pas des claques pour remettre les idées en place, mais il n'est pas en état de se défendre, il n'est pas en état d'esquiver. Alors la claque t'a semblé être une bonne idée.

— Tu ne rêves pas. Je suis vraiment là et je ne m'excuse pas. J'ai pas à m'excuser pour quelque chose que tu as dis.

Le verbe demander serait plus exact.

— Mais t'es mon pote Ambros, et tu vas mal, alors je suis prêt à passer au-dessus. Pas à te pardonner, mais à passer au-dessus.

Ta main légèrement rougie sur le coup passe dans tes cheveux à peine humide et les emmêle. Et dire que tu voulais juste te coucher tranquillement et ne pas avoir de problème : tout le contraire, tu étais en train d'avoir une discussion, à poil, avec ton coloc qui était persuadé d'être dans un rêve.

Magnifique Rory.

Et puis, qu'est-ce que tu irais foutre dans son rêve ?! 

Ca a eu le mérite de le calmer, de détendre ses muscles, de le faire taire. Il te regarde, te fixe et tu soupires, las, fatigué. Tu n'as envie que d'une chose : dormir. Tu chasses son remerciement d'un geste de la main et tu vas te dirige vers ta commode pour chopper caleçon et short pour dormir. Sa voix te coupe alors que tu as tes affaires dans une main et tu le regardes, surpris.

— Tu veux que j’aille te cherche des affaires ? Que je mette de la pommade sur tes marques ? Un massage ? Un chocolat chaud ? De la musique ? N’importe quoi ?
— Hé, j'suis grand okay ? J'peux me débrouiller tout seul. Et non, j'ai besoin de rien, va dormir Ambros, moi j'vais pas tarder.

Et alors que tu repartais pour aller t'habiller dans la salle de bain, sa voix te coupe encore. Tu te stoppes, courbes légèrement la nuque et tu t'empêches de répondre qu'il a pas fait de faux pas, que finalement, c'est toi qui a réagit trop fort, trop violemment, qu'il n'a fait que poser des questions innocentes et que ce n'était pas grand chose, finalement. Pas grand chose de bien grave, pas grand chose de bien méchant.

— Laisse tomber et va te coucher, on en reparlera un autre jour, là j'suis mort.

Tu rêvais de dormir, de t'enfoncer dans les draps et de ne plus bouger, de t'étaler en étoile de mer et oublier cette conversation un peu bizarre, un peu déroutante. Demain, ça ira mieux.

Demain, vous pourrez en discuter au calme.

Peut être.